... of helleborus orientalis.
I cut them off, before they are ripe,
because my half garden is already full of these plants.
Samen von der Lenzrose (helleborus orientalis)
Ich schneide sie ab, bevor sie reif sind,
denn sie haben schon den halben Garten okkupiert.
Nick from Melbourne sent me this lovely poem.
I often think about it, when I see different seeds in my garden.
*
The seed shop
Here in a quiet and dusty room they lie,
Faded as crumbled stone or shifting sand,
Forlorn as ashes, shrivelled, scentless, dry —
Meadows and gardens running through my hand.
Dead that shall quicken at the call of Spring,
Sleepers to stir beneath June’s magic kiss,
Though birds pass over, unremembering,
And no bee seek here roses that were his.
In this brown husk a dale of hawthorn dreams,
A cedar in this narrow cell is thrust
That will drink deeply of a century’s streams,
These lilies shall make summer on my dust.
Here in their safe and simple house of death,
Sealed in their shells a million roses leap;
Here I can blow a garden with my breath,
And in my hand a forest lies asleep.
- Muriel Stuart (1885-1967) -
Nick aus Melbourne hat mir dieses Gedicht geschickt.
Ich musz so oft daran denken,
wenn ich die verschiedenen Samenstände im Garten sehe
*
Der Samen-Laden
Hier in einem stillen und staubigen Raum liegen sie
Verblasst als bröckeliger Stein oder wechselnder Sand,
Verloren wie Asche, geschrumpft, geruchlos, trocken -
Wiesen und Gärten laufen durch meine Hand.
Tote, die beim Ruf des Frühlings schneller werden sollen,
Sleepers um sich unter Junes magischem Kuss zu rühren,
Obwohl Vögel vorüberziehen, sich nicht erinnern,
Und keine Biene sucht hier Rosen, die seine waren.
In dieser braunen Schale träumt ein Tal von Weißdornträumen,
Eine Zeder in dieser engen Zelle wird gestoßen
Das wird die Ströme eines Jahrhunderts tief trinken,
Diese Lilien sollen Sommer auf meinem Staub machen.
Hier in ihrem sicheren und einfachen Haus des Todes,
In ihren Muscheln versunken springen Millionen Rosen;
Hier kann ich einen Garten mit dem Atem blasen,
Und in meiner Hand schläft ein Wald.
Verblasst als bröckeliger Stein oder wechselnder Sand,
Verloren wie Asche, geschrumpft, geruchlos, trocken -
Wiesen und Gärten laufen durch meine Hand.
Tote, die beim Ruf des Frühlings schneller werden sollen,
Sleepers um sich unter Junes magischem Kuss zu rühren,
Obwohl Vögel vorüberziehen, sich nicht erinnern,
Und keine Biene sucht hier Rosen, die seine waren.
In dieser braunen Schale träumt ein Tal von Weißdornträumen,
Eine Zeder in dieser engen Zelle wird gestoßen
Das wird die Ströme eines Jahrhunderts tief trinken,
Diese Lilien sollen Sommer auf meinem Staub machen.
Hier in ihrem sicheren und einfachen Haus des Todes,
In ihren Muscheln versunken springen Millionen Rosen;
Hier kann ich einen Garten mit dem Atem blasen,
Und in meiner Hand schläft ein Wald.
- Muriel Stuart (1885-1967) -
